Er tanzt nicht für uns.
Die Trommel in seiner rechten Hand
schlägt eine Welt wach:
eine Silbe, dann die Zeit.
Das Feuer in seiner linken
wird sie wieder zurücknehmen.
Zwischen beiden, ein Schritt.
Dieser Schritt ist alles.
Unter seiner Ferse, das Vergessen,
das kleine Ich, das glaubt,
das Lied gehöre ihm allein.
Er hebt den anderen Fuß: Zuflucht.
Sieh genauer hin. Der Flammenring
ist nur Materie, die abkühlt,
dasselbe Feuer, das das Eisen schmiedete
im Stern, im Nagel, in deinem Blut.
Das Erschaffen ist nicht der Feind des Zerfalls.
Sie sind eine Geste, so lange gehalten,
dass wir die Pause für Dauer hielten
und ihr einen Namen gaben, und sie Welt nannten.
Wenn die letzte Trommel verklingt
und das Feuer sein Teil bekommen hat,
wird er nicht aufhören zu tanzen.
Er wird nur die Zählung wieder beginnen.
Jedes Atom, das schwerer ist als Eisen, wurde in einem sterbenden Stern geprägt. Du bist, ganz wörtlich, Asche eines älteren Feuers, die immer noch tanzt.